Sunday, February 15, 2009

René Zúñiga , Poesía II

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TRÍPTICO TÍPICO



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A Juanamaría.

I

Parece un sueño, tu ausencia significativa

lacerante,

tu silencio .

La tarde fría

las noches más

las mañanas

gélidas

como las confusiones.

Espero

como se espera la muerte

en silencio.

Mientras tanto

afuera

en la calle:

El bullicio, la gente de compras y la estridencia:

¡ Inagada La vie !

amenizando la ansiedad, la locura colectiva

Yo

aprovecho el tiempo

¿ cuál tiempo ?

deshojo

la cebolla de cristal

que cumple funciones específicas

ya de oráculo

ya de trompo

ya de transmisor

interestelar.

Percibo otros tiempos

enfrentando la memoria

que se niega a la seducción

a veces aromas, súbitamente sabores

que generan risas

suspiros

finalmente

la razón arbitraria:

debo dormir, se hace tarde para soñar.

II


¿ Qué es la muerte ?

¿ acaso el sueño, imgenes que se pierden

colores que se diluyen al regresar al prisma que los generaron ?

He tratado infructuosamente de cerrar el círculo

me encuentro entre la conciencia y un estado de sopor...

de total sopor...

¿ esto es la muerte ?

¿ a quién debo preguntarle... a Dios ?

¿ quién es Dios ?

¿ Es acaso el que programa desde una 486

IBM para ser más precisos ?

o acaso es aquel que formó la tierra y el universo en pocos días

algunos dicen que en seis

otros más solamente guardan silencio

y se pierden en sus pensamientos.

Yo

Transito

quiero decir camino

me traslado entre el cuestionamiento

y el me vale madre

¿ es físicamente posible esto ?

¿ no es una fantasía ?

¿ a quién debo recurrir ?

¡ a quién !

era predecible... a nadie

no hay nadie.

Todos se encuentran en el festín de las fieras

en la locura total.

El loco soy yo...

sí, tienen razón.

Caminando un día, hace mucho, mucho tiempo, alguien me dijo:

Disfruta a ser dios, disfruta ser niño

después de eso perderás la conciencia y serás hombre.

III


Ahora el tiempo florece después

de permanecer agazapado en las latitudes

de la razón.

Campo de fresas dulces y amargas

como una sonrisa vana.

Atento a las imágenes que dictan la moda

simplemente me cubro de artificios

para enfrentar lo cotidiano.

¿ El sueño ha terminado ?

no, lo sigo construyendo

inventariando miradas

hablando con la adorable Rita

bajo el sol intenso que dice Alfonso

sigue a los niños.

Al final del día el rito

la asidera

en la oscuridad profunda de la noche

para buscarte

respirarte

tomarte

encontrarte.

Me refugiaré en los aromas precisos del recuerdo

ahora los tiempos se conjugan

para finalmente perderse en la nada

asi el universo no se pierde

campos de fresas para siempre.

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